Es solo una habitación vacía; un espacio en blanco literal. Bueno, vale, está ese montón de muebles, dispuestos de una manera desordenada y caótica que sugiere bien un santuario improvisado o bien un arcano ritual sagrado. Y un recorte de cartón de lo que parece ser un antiguo nazareno, reproduciendo una grabación con ecos en varios idiomas. Y una señal de stop aleatoria, con su orden central curiosamente invertida como si se vislumbrara en un espejo. Y sí, si te aventuras más allá de esa primera abertura y sigues avanzando por una serie interminable de pasillos, todos ellos iluminados por fluorescentes para potenciar al máximo la migraña y pintados de un color descrito como “mono-amarillo”, es posible que encuentres objetos como sillas, zapatos y maniquíes que sobresalen de las paredes y los suelos, como si hubieran estado atravesando una superficie y se hubieran quedado atascados a mitad de camino. Quiero decir, ¿qué tiene eso de espeluznante y perturbador?
Mucho. Cuando un adolescente llamado Kane Parsons empezó a publicar cortos en su canal de YouTube sobre una serie de espacios liminales titulada The Backrooms, acabó convirtiendo el material de un hilo de 4chan en una sensación viral del terror en internet. Presentados en su mayor parte como metraje encontrado (found footage) y con una mitología elíptica en torno a una organización conocida como el Async Research Institute, estos clips tenían la capacidad de colarse bajo la piel y en la psique. La pregunta no era si Parsons atraería la atención de productores y directores como James Wan y Osgood Perkins, o de la buena gente de A24, sino cuándo daría el salto a una plataforma de terror hípster más grande.
Su debut en el largometraje, Backrooms, toma la premisa de aquellos cortos y la exprime; es la carbonara del cine creepypasta, añadiendo sabrosos elementos kubrickianos al estilo de cámara de vídeo fuemente salpimentado a lo Blair Witch Project de su material original, y desplegando una inventiva que compensa cualquier sensación de falta de originalidad. El hecho de que el concepto no solo haya dado el salto al formato largo, sino que mantenga su narrativa de lógica pesadillesca con una eficacia tan inquietante, ya es de por sí impresionante. Que exprima tanto una idea minimalista que gira en torno a una estética de M.C. Escher jugando a Minecraft se siente como una leve anomalía evolutiva dentro del género. Aquí el menos no es solo más. Es evocador de una manera que sugiere una estirpe completamente diferente de terror existencialista del siglo XXI.
Aventúrense, espectadores de voluntad firme, en una tienda de muebles aparentemente anodina en San José, California, hacia 1990. Probablemente hayan pisado un millón de locales comerciales como este antes, incluso si no tenían una temática pirata tan extraña como Cap’n Clark’s Ottoman Empire. Su gerente se llama Clark (Chiwetel Ejiofor). Clark se encuentra en un período de transición en su vida. Sus sueños de ser arquitecto se han ido al traste. Su esposa lo ha echado de casa y, dada la volatilidad y los problemas de ira que muestra en las sesiones con su terapeuta, Mary (Renate Reinsve), no es de extrañar. Clark ha quedado reducido a rodar anuncios comerciales disfrazado por completo de Long John Silver y a beber hasta quedarse dormido tras el cierre de la tienda.
Empiezan a ocurrir cosas extrañas. Las luces parpadean. Clark y un hombre de mantenimiento se topan con dos interruptores eléctricos que no conectan a ninguna parte. Un fragmento de imágenes de vigilancia de una misteriosa puerta parpadea durante una película nocturna en la televisión, justo antes de que se corte la luz. Cuando baja a la sala de exposición del sótano de la tienda, divisa una extraña rendija de luz que emana de una grieta detrás de las paredes. Aún más extraño: Clark puede caminar a través de una de esas paredes. Es entonces cuando detecta la primera de las “trastiendas” de la película, esa con todas esas sillas y divanes apilados unos sobre otros. Habrá más con las que se topará a medida que empiece a explorar este cubil subterráneo previamente desconocido. Infinitas, infinitas más.
Pronto, Clark menciona este descubrimiento a su terapeuta —tras preguntar maníacamente si alguna vez ha emitido una orden de internamiento psiquiátrico involuntario 5150— y le muestra un mapa que ha dibujado de los numerosos pasadizos y recintos periféricos de este submundo. “No digo que no te crea”, responde Mary con cautela, con una voz que rezuma incredulidad. Con el tiempo, Clark recluta a dos jóvenes videógrafos (Finn Bennett y Lukita Maxwell) para que le ayuden a filmar nuevas exploraciones en las entrañas de estas trastiendas. Tiempo después, Mary recibe un críptico mensaje de voz de su cliente. Preocupada por su seguridad, se presenta en Cap’n Clark’s y lo encuentra prácticamente abandonado, con el hilo musical resonando todavía por los altavoces. Mary también descubre el contorno encintado de una puerta en una pared de la planta baja. Y entonces ella también entra en los backrooms…
El diseño de producción es algo que resulta fácil dar por sentado cuando se trata de desgranar a posteriori los elementos de la creación cinematográfica, ya sea de terror o de cualquier otro tipo, pero es imposible sobrestimar lo crucial que resulta la visión de Danny Vermette sobre el terrorífico limbo que da título a la película. Una especie de espacio de oficinas industriales genérico que resulta desconcertantemente estéril y que, sin embargo, sugiere que Salvador Dalí tuvo una segunda carrera como decorador de interiores —tantas aberturas torcidas, escaleras interrumpidas y accesos que conducen a callejones sin salida y a una sensación de pavor de no tener salida—, es descrito por Clark como “cada lugar que existió jamás”. Sin embargo, es realmente la última parada en la carretera a ninguna parte, y exactamente el tipo de lugar que sugiere un estado permanente de extravío. La pérdida, como era de esperar, se revela como un factor clave en la historia que Parsons intenta contar, aunque la narrativa a menudo ceda el paso a la atmósfera y a las vibraciones de mal augurio. Se nota que Parsons creció con vídeos de internet y videojuegos de construcción de mundos. La película a veces funciona mejor como un efecto que, digamos, como una metáfora de estar estancado en la rutina o de verse incapaz de dejar atrás un trauma desestabilizador y profundo.
| Pero, ¡por Jesús, María y John Carpenter, qué efecto! Backrooms es tan buena a la hora de ofrecer un escaparate para el terror flotante de Parsons y compañía que casi se puede pasar por alto (o, más apropiadamente, hacer un Overlook) el hecho de que no está diciendo mucho más allá de: cuidado con esos demonios que vagan por el interior de tu cráneo. Tienen una desagradable forma de convertirse en un problema del mundo real. Pero a veces eso es suficiente para activar por completo algunos miedos primitivos colectivos. Al igual que su hermano de espanto existencial basado en videojuegos, Exit 8, es una película que se deleita en la sensación de deambular en círculos perpetuos. También puede señalar el camino a seguir para un género que resulta emocionante y petrificante a partes iguales, con sus propias formas de desasosiego únicas.
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